Encore un article où je vais me faire plein de « choupis » copains, tous prêt à me trucider, me torturer, me lapider, voir même m’émasculer …Après avoir lu les quelques lignes qui vont suivre.

Ceux qui me connaissent, un peu, savent déjà que j’ai la capacité d’adaptation du Schtroumpf grognon quand un truc vient me titiller les roubignolles. Et ceux qui me connaissent encore mieux savent que nom de Diou (Notez la majuscule, preuve du respect non dissimulé que j’éprouve à l’égard de cette entité extraterrestre qui est supposée nous avoir façonné) des trucs qui me titillent les roubignolles y’en a des masses…

Et en ce moment, un truc qui me gratouille terriblement la masse testiculaire (Mon amour je te rassure je n’ai pas de locataires indésirables…) c’est le discours « bobo » moralisateur, prêcheur, sermonneur sur l’environnement.
Un certain « Grenelle », dont il faudra un jour qu’on m’explique l’intérêt, a vu nos médias s’emparer qui des problèmes de colza ou qu’on a tripatouillé les gènes, qui des émanations de gaz à effet de serre (un tuyau dans le rectum des ovidés et zou), qui de nos containers à ordures respectifs. (Message d’ordre personnel à l’abruti qui sort les poubelles de mon immeuble : « En respectant les heures et jour de sortie attribuées par notre belle agglomération de Lugdunum, tu ne te pèterais probablement pas le dos avec une charge de 75 tonnes par poubelle, et on pourrait descendre nos ordures normalement le week-end ». Fin du message personnel.)

Revenons en à nos déjections de toutes sortes…

Bref, à la base ce Grenelle je l’observai d’un bon œil. Tiens donc que je me disais, on va peut-être enfin savoir ce qui se trame dans nos entreprises pour tenter de pallier ce réchauffement dont on nous retape les esgourdes à longueur de temps. Mais susse été le cas sans compter sur « Super Culpabilisateur Man » et son acolyte « Toutestd’tafautsalepollueurman »… Qui, en super héros de pacotille, se sont acharnés, du moins est-ce mon sentiment, à nous pointer du doigt allégrement, nous les citoyens lambda. Ah non hein, parce que bah oui ma voiture elle pollue graaaaave sa mère….Surtout quand je passe par Feyzin une fois par semaine (c’est à peu près la fréquence à laquelle j’utilise actuellement mon véhicule) et où je me trouve obligé de calfeutrer toutes les aérations de mon véhicule pour ne pas respirer ce doux parfum de produit chimique en perpétuelle combustion. Non parce qu’honnêtement, comparer mon pot d’échappement aux tuyères qui déversent constamment leurs merdes dans notre atmosphère, c’est comme mettre côte à côte mon cul et celui de marguerite, la vache de mon pote Fernand et m’affirmer en toute bonne foi que le diamètre est le même… Mais c’est pas grave…..
Ensuite on nous a expliqué que mettre chez soi des loupiottes éco, ça allait réduire grandement notre consommation énergétique globale…. Ce à quoi je dis pourquoi pas… Quand notre gentil maire aura lui capté qu’illuminer aux lasers à longueur de nuit les ¾ des bâtiments officiels, culturels ou religieux, ça peut difficilement faire baisser la facture…Cette remarque étant applicable à toutes les communes de France….On me signale dans l’oreillette que Clafoutis-les-Glaouis s’éclairent encore à la chandelle et ne veux pas figurer dans le listing… ok ça c’est dit..
Il faudra également qu’on m’explique l’intérêt d’éclairer toute la nuit les vitrines d’une boutique désespérément fermé…Mis à part inciter à péter la susdite vitrine avec un pavé pour faucher l’intégralité de son contenu, je doute que ça augmente le chiffre d’affaires de nos amis commerçants.
Après, nous avons eu le plaisir d’entendre que nous jetions trop d’emballage. J’en conviens farpaitement ma bonne-dame…Toutefois, est-ce de ma faute si quand j’achète un paquet de pâtes je dois virer le premier plastique, m’acharner sur le deuxième pour me rendre compte que c’est pas fini puisqu’il faut aussi ouvrir le carton après…Rectifions donc gaiement, JE ne jette pas trop de choses….On m’oblige à trop en jeter… Bon ça aussi c’est dit…(Tu vois toi, l’abruti qui gère nos poubelles, c’est pas de ma faute si j’en fous beaucoup dedans et que tu te pètes le dos….)

Du côté des solutions pour polluer moins, je crois que là on touche le sommet de la « bobo-attitude »… Non parce qu’il n’y a aucun soucis, je vais m’acheter une voiture non polluante à 15 000 euros net avec mon salaire de ministre….Quoi ? attendez, je n’entends pas bien la voix de l’oreillette…Ahhh oui, en effet, moins de 1200 euros par mois c’est pas un salaire de ministre, et à ce prix là pour la bagnole je m’endette pour 15 ans…Pas con ça…
Je peux aussi mettre des panneaux solaires sur mon toit, faire construire ma maison tout écologique, acheter un récupérateur d’eau usée et me chauffer au bois… Ok, et je signe où pour avoir droit à mon ticket de Loto gagnant là ?

Parce que, et voilà quel est mon sentiment, si on veut participer chacun à l’économie d’énergie et au respect de notre belle planète, à la fin du Grenelle, il fallait quand même gagner près de 5000 euros pas mois, en CDI, en étant proprio et en bouffant bio….
Résultat des courses, pour le moment je vais me contenter de prendre le métro et de trier mes ordures, ce sera déjà ça de pris.

P.S : Je n’ai pas ici développé la question de l’alimentation bio, mais j’y reviendrai…ou pas.
P.P.S 2 : La commune de Clafoutis-les-Glaouis nous informe à la minute même qu’ils ont remplacé leurs bougies par des dynamo…

Oui je sais que j’ai un peu de retard. Je m’incline bien bas et baise le sol crade des locaux de mon employeur pour me faire pardonner. Oui je sais que tout le monde l’a déjà fait. Je m’auto flagelle 50 fois avec un ragondin empaillé pour ce manque d’originalité. Oui je sais que je suis mal placé, ne t’ayant jamais ni parlé ni rencontré, pour me laisser aller à parler de toi. Oui je sais que là où tu es, tu ne liras pas ces lignes, du coup je me ré-auto flagelle, avec un rhinocéros empaillé cette fois ci, mais en le tenant par la queue, du coup je prends des coups de cornes….Et ça fait mal…
Je sais aussi que si je n’y prête pas attention ce post pourrait devenir larmoyant, voir chiant à mourir. Du coup avant de le rédiger je l’ai laissé mûrir, lentement, doucement, tel l’escargot se rendant à son buffet de salade à volonté hebdomadaire. (Les mauvaises langues qui diront que 5 jours de réflexion pour ça c’est long auront raison…)

J’aurai pu ici relater ta vie, ta naissance en 54, tes parents italiens et communistes, ta jeunesse tumultueuse et tout le tremblement, mais wikipedia fait ça beaucoup mieux que moi. Moi ce que j’ai voulu retenir, c’est ta silhouette dégingandée, tes pas de danses improbables dans des clips qui, s’ils restent et resteront cultes pour tous, n’en sont pas moins kitchissimes à souhait. Ton talent certain pour la composition, et tes sons de grattes entre tous inimitables. Tu as donné au rock français ses lettres de noblesse. Toi et ta compagne avez marqué toutes une génération et si je n’avais que trois ans quand vous vous êtes rencontré, vous avez tous deux contribué à la crémation de mes vieux vinyls de « Milly Vanily » (oui j’ai honte terriblement honte, mais après ça a été beaucoup plus mieux). Aujourd’hui on te pardonnera les anoraks fluos et les sacs plastiques Félix Potin dès début (Pire je parie qu’on ne va pas tarder à en trouver sur ebay !)
Vous l’aviez prédit à la fin des années 80, et cela se vérifie aujourd’hui. Les histoires d’A...finissent mal…en général.
La tienne aura finie trop tôt au grand désespoir de tous les fans d’une épopée fantastique, et surtout de Catherine qui en ce moment même doit te pleurer, toi l’être qu’elle a chérie de si longues années.
Je ne te dis que bonne route, quel que soit le chemin que tu empruntes, je suis sûr qu’il te mènera là où vont tous les plus grands guitaristes…

Bye bye Fred Chichin, reposez en paix, toi et ta guitare !

Et vu qu'on ne s'en lassera jamais.....et oui 'C'est comme ça"..

Ce titre n'a aucun sens, c'est vrai. Il a juste le mérite de m'avoir fait rire, et c'est déjà pas mal....

Alors, pourquoi maso me direz-vous ? Pour cela, il faut remonter en des temps lointains, lointains, fort lointain d'ailleurs. Un temps ou les moins de 20 ans.... Non je vous l'épargne celle-ci.

J'ai commencé à écrire très tôt. Dans un premier temps, me croyant poète mais avec le talent d'un poulpe uni tentaculaire, je m'adonnais à l'écriture de vers, qui n'auraient pas dépareillé dans le corps en décomposition d'un macabé (J'assume ma nullité crasse passé...)
Un peu plus tard, je découvre à peu près en même temps l'Héroic Fantasy et la SF pure jus au travers d'auteurs comme Tolkien ou Philip K.Dick. Je vous épargne la trop longue liste de mes lectures, on en aurait pour 8 mois de travail. (Et puis à part moi qui peux bien prétendre avoir lu toute la bibliographie de Pierre Stolze ?)
Et puis passer d'Enid Blyton  à Asimov  ça poutre non ? (Pas sûr non en effet....)
Du coup je commence à me prendre pour un auteur. Je fantasme des scénarios que je jette plus ou moins sur le brouillon, que je développe peu à peu, avant de passer à un autre sans en finir aucun. J'avoue qu'à l'époque, je développais sans trop de peine les premières pousses du futur baobab palmaire qui me caractérise encore un peu aujourd'hui.
Il y a quelques mois de çà (un an et demi qu'on me souffle dans l'oreillette), je posais sur le web les bases d'un blog fourre tout ou billet d'humeur côtoyait articles à la con et les chroniques d'un certain Fluff (dont'on ne tardera pas à retrouver par ici). Hélas, une fois encore, le baobab m'assène un coup de masse qui me fait perdre et le fil et la régularité de publication.
Aujourd'hui, l'écriture est en quelque sorte mon gagne pain...même si j'en gagne pas beaucoup du pain. Et je trouve quand même le courage, l'abnégation, la volonté suffisante (le premier qui me dit que je me lance des fleurs à raison) de relancer la bête dans une nouvelle mouture.
Ici ça parlera de tout et sans contrainte.Du moldave unijambiste à la chambre à coucher teutonne de Tokyo, du ptérodactyle sur monocycle au coït du tamanoir pourpre. Du tout bon, du grand n'importe quoi, du petit moyen pas bon du tout, fin de tout de tout quoi....
Bonne lecture à vous tous.

P.s : Ce premier post réel, hormis les babioles repêchées de droite et de gauche est d'une nullité crasse. Je dédicace une grille Euro millions perdante au premier qui me le signale en commentaire.
P.s 2 : La nullité crasse de ce billet m'oblige également à vous asséner un coup de massue entre les deux esgourdes. La nouvelle "Une Femme à Boire" va être publiée.... Je répète : La nouvelle "Une Femme à Boire" va être publiée.... Je récapépète : La nouvelle "Une Femme à Boire" va être publiée....  Encore un p'tit peu : La nouvelle "Une Femme à Boire" va êtr.... Oui oui, ça va, j'arrête l'autosatisfaction pour aujourd'hui !

« Vous marchez dans la rue, la nuit. Il pleut. Vous n’entendez que le bruit de vos pas. ». Plongé dans la lecture d’un polar sombre et prenant, je me laissais doucement bercer par le roulis de la rame qui me ramenait chez moi. De Laurent Bonnevay à l’Hôtel de ville, j’en avais bien pour 20 minutes de trajet, et à cette heure tardive, m’asseoir et profiter d’un moment de répit était un luxe que je savourais avec délectation.

Seul le murmure du métro, entrecoupé par les annonces de stations et la sonnerie de fermeture des portes, me parvenaient aux oreilles. L’atmosphère de la rame était chargée des odeurs d’une journée de voyageurs, sueurs, parfums, tabacs ou urines, auxquelles se mélangeait celle du simili sky des fauteuils. Je ne saurais dire ce qui m’interpella en premier. Ce parfum délicatement musqué qui s’introduisit dans mes narines ? Le froissement de tissu rompant la monotonie sonore de mon environnement… Je levais la tête et la vis. Seule, debout au milieu du wagon, se tenant fermement à la barre métallique, un long trench-coat gris sur lequel retombait une pluie acajou de cheveux d’une longueur étonnante, le regard triste, perdue dans le reflet de la porte, ni belle, ni laide, mais dégageant un « je ne sais quoi » qui me perturbait. Je restais là, interdit à la fixer sans même m’en rendre compte. Le poids de mon regard devait pourtant peser sur elle, mais elle semblait captivée par les longueurs de câbles qui défilaient là-dehors de l’autre côté de la porte. « Hôtel de ville » annonce la voix du métro, ouverture des portes, elle sort. Bêtement je reste quelques secondes sans rien faire… « Hey mais merde, c’est ma station. » Je me rue sur la porte au moment précis où retentit le signal sonore. Ouf, je suis dehors….

Le son de ses talons résonne dans la station vide, elle va sortir. Indécis, je lui emboîte le pas. Je ne sais même pas ce que je suis en train de faire. C’est bien la première fois de ma vie que je suis une femme dans la rue. Elle va me prendre pour un potentiel agresseur et s’enfuir si je m’entête dans cette voie. Rien n’y fait, la pulsion qui m’a saisi est plus forte que ma propre volonté. Furtivement je lui emboîte le pas, une cinquantaine de mètres en arrière, qu’elle reste inconsciente de ma présence. Elle sort de la station et emprunte la rue Joseph Serlin. Quelques passants, rentrant probablement dans leurs pénates après une soirée arrosée dans l’un des bars du quartier, la croisent. Un groupe de jeunes, casquettes et jogging de rigueur se lance dans des tirades salaces sur son passage. Elle ne ralentit pas l’allure pour autant et si s’en offusque, ne le montre pas.

Je lui laisse maintenant une centaine de mètres d’avance. Je pense qu’elle a senti ma présence. Pourtant rien dans son comportement n’indique un stress quelconque. Son pas est le même, ni plus rapide ni plus lent. J’ignore toujours où elle se rend. Là voilà à présent qui traverse la rue et s’engage sur la place des Terreaux qu’elle traverse dans la diagonale, prenant soin d’éviter les fontaines qui émaillent le dallage gris, géométriquement disposées, canevas de liquide dans une masse de béton. Elle marque un temps d’arrêt à hauteur de la fontaine, sors une cigarette. La lueur d’un briquet vient éclairer son visage un bref instant… Elle pleure. Je piétine sur place ne sachant que faire. M’avancer ? M’enquérir du pourquoi de ses gouttes salées qui creusent leurs sillons dans son fond de teint ? Je n’ose faire un pas en avant et là voilà repartie.
Au bout de la place, elle file sur sa droite et s’engage rue Sainte-Marie des Terreaux. Elle va passer devant chez Ahmed, l’épicier du quartier. Comme tous les jours à cette heure, la faune de la rue est de sortie. Clochards et toxico battent le pavé à l’angle de la rue Sainte-Catherine, se proposant de délester quiconque les croise des quelques piécettes qui alimenteront leurs addictions respectives. Une voiture de patrouille passe au ralenti sous les quolibets de deux sans domicile fixe particulièrement imbibés. La rue empeste son mélange d’urine et de crasse. Une forte odeur de marijunana, provenant sans nul doute des poumons chargés d’un des habitués du coin me monte agréablement à la tête. Devant moi, elle s’avance maintenant dans la ruelle sombre bordée de clubs douteux et se dirige à pas plus pressés vers l’immense escalier qui monte ses marches jusqu’à la place des Capucins.

Elle gravit les dernières quand je m’engage à sa suite. Je vais la perdre… Je hâte le pas à mon tour, fébrile espérant de tout cœur ne pas la perdre de vue, mais lorsque j’arrive en haut à mon tour, elle a disparu. La place est déserte, depuis longtemps les lumières de l’église de scientologie se sont éteintes. Mais où a-t’elle pu passer. Je ne l’ai pas vu s’engager sur la place, aucune porte ne se referme révélant une ouverture récente, rien, pas la moindre trace. L’objet de ma fixation s’est bel et bien envolé. Frustré, je m’apprête à faire demi-tour quand mon gosier asséché se rappelle à mon bon souvenir exigeant avec force la lampée qui lui rendra sinon la vie, tout du moins son humidité salutaire. J’entre aux Capucins, salue fidèlement Clément derrière son comptoir, qui sans attendre, m’apporte la punition que je suis venue chercher. « Et une pinte pour monsieur…Une ! » D’un hochement de tête approbateur je le remercie, m’empare de mon verre et plonge les lèvres dans la mousse amère qui fait barrage à la douceur du breuvage. J’embrasse lentement la salle du regard et me fige soudain. Elle est là, assise seule à une table, la tête entre les mains, ailleurs. Les questions se bousculent dans ma tête. Par quel obscur chemin a-t’elle pu ainsi disparaître de ma vue et se retrouver là ? Poussé par la fascination que m’inspire son mystère, je m’avance, toussote et tandis qu’elle lève vers moi un visage intrigué, lui dis : « Oserais-je vous offrir une bière ? Parce qu’elle explique tout ce qui se passe dans ce bas monde ; elle répond à tout et elle répond à rien »